Algumas historias são black,
Outras são punk.
Em algumas se sai vivo,
Noutras só spank.

E hoje o que eu tenho para contar é muito mais que uma história, é uma peça triste, que peço triste para ninguém contar.

Eu encantei-me com o abstrato amor,
Em cheiro de flor,
Foi fedendo até
Feder de vez.

Eu estava perdido em mim, nos meus desejos, nos meus próprios encantos;
Foram os sonetos da minha infância os primeiros passos para o descobrimento,
Foi a mutilação do sentimento.



A febre passou.